Это письмо я писал ей. Здесь
все, о чем я хотел сказать, но не
сказал, потому что для нее это теперь не имеет ни
малейшего
смысла. Я его так и не отправил.
Моя огромная внутренняя драма
прошла тихо и незаметно
для моих близких, да и для тебя тоже. Рядом мирно и
тихо спала
жена, а я проводил бессонные ночи, в бессмысленных и
длинных
диалогах с тобой у себя в голове, забываясь в
мучительном сне
только под утро.
У нее были потрясающие глаза.
Синие, с янтарным ободком, широко открытые, полные восторга и
доверчивости. Волосы спускались ниже лопаток и ложились на спину золотым
покрывалом. Юная, еще не до конца сформировавшаяся грудь, похожая на
маленькие бутоны, прекрасные, как сама природа. Она приехала из
какого-то маленького городка, он не помнил название, да оно его и не и
не интересовало. Впрочем, его вообще ничего не интересовало, когда он
видел ее вблизи. Она верила в сказку и жила, не снимая толстенные
розовые очки.
Она шла по мокрым улицам, не
чувствуя, что промокла до нитки. Лил дождь, гремел гром, но ей было уже
всё равно. Ведь она больше никогда, НИКОГДА не увидит его. Не услышит
его нежный и бархатный голос, не увидит его удивительных глаз. Да, его
глаза, глаза, которые совсем недавно смотрели на неё с такой искренней
любовью, глаза, в которых было так много нежности и тепла. Его глаза.
Таких глаз она не видела никогда, да и не увидит, в его глазах столько
чего-то скрытого, таинственного, завораживающего. Ей вспомнилось, как он
смотрел на неё, от этого взгляда ей хотелось растаять, забыть обо всём и
раствориться в нём, быть его, только его.
И всё же это
случилось. Неожиданно, как это обычно бывает. Ведь все
боятся смерти, но никто её не ждёт. И она приходит
сама. Это
оказалось не так страшно, как я могла себе
представлять. Хотя
сначала было больно и… смешно. Может, от шока и боли,
а,
может, от того, что это всё же произошло, как я этого
ни
боялась…
За окном поздняя ночь. Все в
доме уже мирно спали. Все, кроме нее. Сегодня она потеряла самое
дорогое, что у нее было на свете - любимого человека, ее вторую
половинку, ее ангела- хранителя. Мир стал беспросветно серым, тусклым,
лишенным радости и смысла... И это еще слишком мягко сказано.
Он был моим самым лучшим другом.
Моя мама доверяла ему едва
ли не больше, чем мне. А он ценил это и говорил:
"Надень
шапку, мне велено следить за тобой."
Он открыл мне все лучшее в жизни,
дарил умные, добрые
книги.
Каждый из нас когда-то любил.
Ярко, пламенно, целиком посвящая себя любимому человеку. Любящему, да и
любимому море по колено. Хочется объять необъятное, кажется, что любишь
всех, и готов на весь мир кричать о своей любви! К началу XIX века,
любовь, пожалуй, единственное чувство, которое все еще не разгадано, да и
не будет изучено до конца. И как говорил кто-то из известных: "Любовь -
это все. И это все, что мы знаем о ней".
Я думала: "время лечит", но, кажется, что оно
напротив, лишь укрепляет ее, мою невидимую связь с ним, ту, что врастает
в тебя настолько, что ты уже не в силах ей сопротивляться. И нельзя: ее
жизнь нужно поддерживать - если хочешь остаться в живых. Она важна как
пуповина ребенку в чреве матери...
