Человек, зажигающий небо Я уже долго живу так. Как-то
обхожусь. Хожу на работу и протираю пыль дома. Думаю, осенью
пойду учить английский, если деньги будут. В принципе,
нормально, я не скулю, не жалуюсь, будто мне плохо,
будто мне
одиноко, будто мне не хватает его. Человека,
Зажигающего
Небо.
Он всегда появлялся внезапно, как раз
тогда,
когда я уставала ждать. Когда я уставала злиться и
ругаться
матом в пустоту. Он появлялся на пороге, делал
виноватые глаза
и следил в коридоре. Он был мне совсем не нужен, и я
уходила
много раз.
Лучше всего у меня получалось
уходить, когда его не было
рядом. Тогда я уходила гордо, блеснув очами и
элегантно
развернувшись на каблуках. В этом случае уход тянулся
вплоть
до его прихода. Он, как оказывалось, даже был не в
курсе о
том, что он брошен, раздавлен и совсем не должен был
никуда
ходить, а сидеть под крылышком у кого-нибудь из друзей
и пить
с такого глобального горя. А он заявлялся! Опять также
невзначай, без газона цветов и ведра шампанского.
Еще я уходила, когда он был. Тогда я
банально ревела,
уткнувшись в черную шубу его собаки. Нос становился
одного
цвета с нестирающейся помадой, а каблуки почему-то
всегда
оставались дома. А он бежал, возвращал меня,
вытаскивал из
автобусов и поездов. И Зажигал Небо.
Он знал все мои слабые места.
Дразнил, издевался и даже
любил. А я им болела.
Я знала его всегда, познакомившись
недавно. Он не отпускал
меня далеко, не разрешал ходить через "страшный лес”,
пить
много холодной водки и валяться в сугробах. А я
уезжала,
ходила, пила, валялась, мечтая, грезя оторваться от
него,
забыть его именно в тот момент, когда он Зажигал Небо.
Я пила его по ложечке в час, по
крупинке съедала, а он
делал мне кофе со сметаной и искал на карте Москвы дом
моего
друга.
Он Зажигал Небо ночью. Каждые две
недели на выходных. Я
оставалась и тишина замолкала. Я всегда знала, что Это
будет.
Я никогда не ожидала Этого. Небо загоралось, умирало,
оживая.
Он дирижировал им, пел с ним и забывал обо мне,
Зажигая Небо
для меня.
Я ушла от него, все решив. Я
уходила долго, где-то дней
тридцать в месяц. Я откупалась письмами и ангелами в
рамках,
сводя жизнь на нет, убегая от него, Зажигающего Небо. Я
убежала. Отползла, отревела, отжила. Я никогда больше
не увижу
ни его, ни его, Зажигающего Небо.
Это он не увидит меня. Я сгорела в
этом небе, в точках золы
на облаках. Я никогда не пожалею об этом. Впрочем, не
слишком
ли много "никогда”? Я все равно слышу его во сне, в
момент,
когда он Зажигает Небо.
P.S. Почему-то все остальные не
видели Зажигающегося Неба.
Они видели что-то, обозначенное странным словом
"фейерверк”.
Слово напоминало перец, случайно высыпанный в чай. А
его,
Зажигающего небо, они звали "пи-ро-тех-ник”. "Это
профессия”,
- объясняли мне. Но разве может быть профессия у того,
кто не
спит всю ночь, потому что смотрит на меня, у того, кто
отдает
свой мир мне на цепочку, у того, кто делает сальто
назад и
ужинает в три часа ночи?! У такого человека не может
быть
ничего. Кроме меня. У человека, Зажигающего Небо.
Маша ДУБРОВСКАЯ
|